осень пьёт из души по глотку и вздыхает устало, греет плечи пальто неприлично большого размера, — неуимчиво хочется мне завернуть своё бренное тело, словно в детстве, закутавшись в бабушкино одеяло... не тащиться уныло по старым дворам опустевшим, позабыв старый зонт, потому что зонты ненавижу, слышать — город остывший туманом предутренним дышит, снисходительно холоден к чайкам, котам и нездешним. мы с тобою молчим... в тишине этой больше звучания, чем в любом диалоге людей друг от друга горящих, вновь раздеты деревья и души — до нас, настоящих, — и ничто не сближает сильней гробового молчания... Ксения Аксютта